As unhas vermelhas descascadas. O esmalte a se soltar e os dentes loucos para roerem as unhas. Assim são os sinais do nervosismo. Os olhos correm rápidos pelas mãos, barra da blusa, pontas dos cabelos. Olhos furtivos, dançantes, desesperados. Sim, ela vai embora.
Apenas uma palavra a faria desistir de tal atitude. Mude. Ninguém a diz. Não que ela espera ouvi-la; ninguém nunca soube disso. Ninguém nunca percebeu que ela queria um motivo para mudar, porque ela sempre acaba por partir e deixando a todos como estão. Está.
Ela termina de tirar o esmalte. A unha está fraca. Ela vai roê-la mais tarde. Ela já está partindo - não importa quantos pedidos haja para ficar, não importa qunatos olhares assustados pousem sobre o seu furtivo. Eles nunca dizem o que ela quer ouvir. Ele nunca disseram para ela largar mão daquela mania.
E ela vai embora. Sem esmalte. Sem pena.
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