Vai fazer sete dias, meu caro, que as coisas estão voltadas para um único fim. O fim de você voltar e me deixar aninhar-me entre seus braços e analisar, de perto, sobre o colchão e sob a colcha, como se comporta o seu rosto. O fim de você me deixar sentir a sua tez tão branquinha, seus cabelos tão escuros e seu olhar um pouco vago. Sentir seus contrastes em pura sinestesia, sentir o tom de sua voz com os meus olhos e saborear, lentamente, cada olhar seu sobre mim.
Como me faz falta!, ter a você, mesmo de tão longe, em todos os meus gestos e minhas vontades; em todas as minhas metas e bem-quereres. Faz-me falta quando, à noite, rezava - baixinho para que ninguém percebesse - para que você acordasse bem, ficasse bem, dormisse bem e, mesmo que involuntarimente, sentisse a mim.
O único fim que espero paciente é que você sinta a falta de me ter em seus braços, abraços, mãos, sorrisos, beijos e carinhos. Porque eu sinto a sua falta, de acordar e fazer um pensamento por você, de abraçar o travesseiro na ânsia de que o nosso dia juntos chegasse, de olhar para o teto e sorrir na doce lembrança de você me olhando de cima.
Na doce lembrança dessa saudade cessar e aumentar.
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