Quando a noite aparece, as pessoa começam a se produzirem e a telefonarem para seus amigos. Afinal, a noite de sexta-feira é sagrada, é única. O tipo de noite da semana em que o céu é mais mágico e os sorrisos mais sinceros. Ou não.
É a noite em que o libido afloresce, em que os olhos chamam a atenção e a inibição é descartada. É a única noite em que todo mundo é de ninguém, mas alguém será o escolhido para ser a pessoa. Pelo menos naquele instante.
E é assim, diante deste tipo de noite, que eu a observei - de longe. Ela não estava vestida para uma noite de sexta-feira. Dava para perceber que estava cansada e que acabara de chegar da outra cidade em que estuda. O tênis branco nos pés, com a calça jeans surrada, a blusa preta por cima e os cabelos ao vento. De cara lavada, sem maquiagem, sem olhos pintados. Sem vontade.
Pararam ali, as duas primas, porque a loura quis. Dava para perceber. O moço que ela gostava fazia-se presente no recinto.
Só que a morena, de cabelos ao relento, não quis. Ou até quis, mas não admitiria com essa facilidade. A questão não era quem ela gostava, mas quem ela travava uma luta interna, para descobrir se o amava ou se apreciava.
Elas conversavam com os amigos tranquilamente, e a morena dava risada, se divertia, entretinha. Só que... só que eu via, entende?! Via que ela estava deslocada, nenhum pouco interessada. O sexy appeal que sentia pelo moço de sua roda de amigos fora reduzido a nada quando percebeu o que não queria: ele não estava afim dela. Ele estava a ignorando. Ele estava fingindo perfeitamente que ela não existia.
E eu vi que doeu. Que doía. It has been hurting.
E a briga acabou. Apreciava e não queria ele longe de sua vida... queria seu amigo de volta.
Pelos olhos baixos, o sorriso um pouco maior e a vontade de interagir mais me fizeram crer que, naquele instante, então, ela desistira e decidira por seguir a vida. Mesmo na infelicidade de não tê-lo.
E é assim que eu encerro a tag Caio neste blog. E é assim que eu encerro a história do Caio na minha vida. Está decidido.
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