O quanto uma pessoa pode se machucar pelos próprios atos?

Era o que se perguntava quando digitou o nome na busca do Facebook. Artista. Atriz. Direção de peça. Texto por. Aparentemente a mulher tinha uma expertise que não ela não tinha, não entendia e tinha vários entraves de iniciar em.

Não só isso, a voz dentro de si sussurrava, para incomodar mesmo. Ela tem muito mais. Tudo aquilo que você não tem. Nunca terá. As fotos no álbum aberto revelavam uma vida equilibrada, de alimentação e interesses, tudo o que também culminariam em brilho para os olhos dele. Como poderia competir com estabilidade e conhecimento?

E pondo que nem existia de fato uma competição.

Mas ela escolhera cavar mais, encontrar as primeiras interações e datas recuavam em muitos meses. Sereia. Deusa. Riu sozinha. Considerando o pouco que conhecia acerca dele, os elogios retomavam toda uma conceção de épicas gregas.

Apaixonou mais um pouquinho.

E doeu mais um tanto, de novo.

Relato de um sonho, by her.

 --... e aí você veio me perguntar_

-- O quê?

-- Calma, deixa eu terminar!

Ele deu um passo a mais em direção a ela, com os braços mais frouxos ao lado do corpo, divertindo-se com os dedos trêmulos dela. Ela estava nervosa. Nervosa porque estava falando com ele.

-- Você me perguntou se eu tinha lidos os textos.

Ele riu meio desleixado. Não por causa do conteúdo do sonho que interrompia a todo instante, numa tática barata de sedução; mas porque sabia que sorrir e rir a deixaria mais nervosa. Gostava da sensação de estar cercando sua presa.

--  E você tinha lido?

-- Não sei. Acho que não. Mas você estava alegre e me abraçou e eu perguntei se você estava bem e você_

-- Eu?

-- Tentou me beijar.

-- E no sonho eu consegui?

Ela só meneou a cabeça, de um lado para o outro, e sorriu infimamente.

-- Nem no sonho.

Houve uma brecha de discurso. Uma brecha que ele queria agarrar só pelo prazer de vê-la ficar ainda mais desestabilizada. Por causa dele. Perguntaria se na vida real ela o deixaria beijá-la.

Sim, certo?!